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Charles Dickens. (1812-1870). David Copperfield.
El Harvard Classics Shelf of Fiction. 1917.
Prólogo a la primera edición
No me parece que sea fácil llegar lo suficientemente lejos de este libro, en las primeras sensaciones de haber terminado, para referirse a ella con la compostura que esta partida formales parecería requerir. Mi interés es tan reciente y fuerte, y mi mente está tan dividido entre el placer y pena, el placer en la realización de un diseño largo, pesar en la separación de muchos compañeros, que estoy en peligro de cansar la lector a quien amo, con confidencias personales y emociones particulares. 1
Además de lo cual, todo lo que yo podría decir de la historia, para cualquier propósito, he tratado de decir en el mismo. 2
Esto afectaría al lector poco, tal vez, para saber cómo tristemente se puso la pluma al final de la tarea imaginativa de dos años, o cómo un autor se siente como si se estuviera despidiendo una parte de sí mismo en el mundo de sombras , cuando una multitud de las criaturas de su cerebro se va de él para siempre. Sin embargo, no tengo nada más que decir, salvo que, de hecho, yo le confesaré (que podría ser de menos importancia aún) que nadie puede creer este relato, en la lectura, más de lo que hubiera creído en la escritura. 3
En lugar de mirar hacia atrás, por lo tanto, voy a mirar hacia adelante. No puedo cerrar este volumen más agradablemente a mí mismo, que con una mirada esperanzada hacia el tiempo en que haré una vez más poner mis dos hojas verdes una vez al mes, y con un recuerdo fiel del sol genial y duchas que han caído en estas hojas de David Copperfield, y me hizo feliz.
L ONDRES, octubre de 1850. 4
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